« On a trempé notre plume dans notre envie d'changer d'vision, Prendre une route parallèle comme une furtive évasion... »
Il l'a retrouva allongée sur le parquet vieilli du salon. Face au plafond, à moitié nue. La lueur rouge d'une bougie dévoilait son corps dans l'obscurité. Il devinait ses courbes majestueuses. Son jean déboutonné offrait libre cours aux fantasmes les plus enivrants. Elle voulait laisser les mots la pénétrer. S'extirper de toutes les forces obscures qui l'habitaient. Retrouver l'équilibre de sa pensée. Capturer l'évanescence. Réorchestrer la langue de son âme. Des cris orgasmiques jaillissaient des enceintes de la pièce. Elle aurait voulu les accompagner. Sa main glissa entre ses cuisses, espérant une autre façon d'être libre. Sa plume était demeurée silencieuse, mais le chaos résonnait. Transe extatique. Tentative vaine. Troublé par ce spectacle, le jeune homme se dirigea vers la bougie, et souffla. Les ombres rouges du photophore s'envolèrent. L'ambiance s'alourdit. Dans le noir il n'avait pas compris.
Elle fixait maintenant les vestiges de la flamme qui l'animait, son inspiration partait en fumée.
Elle fixait maintenant les vestiges de la flamme qui l'animait, son inspiration partait en fumée.
June.
